Querido Líder - MQ

Não há dias diferentes

Todas as horas são iguais

A rotina dos descrentes

As realidades banais

Palavras atrás de palavras sem sentido

O hábito que destrói o querer

Assola as quimeras de menino

A estupidificação do ser

Perco toda a dignidade

Neste cubículo escondido

Deixei de sentir vontade

Dou-me por eterno vencido

Vou falando em desassossego

Engolindo-o sem vaidade

Vou inventando um emprego

Sonhando com a liberdade

Vou uivando aos céus

Promessas de divindade

Procurando em Deus

O caminho da verdade

Solte-se o açaime do medo

Abra-se a porta encerrada

Faça-se luz neste degredo

Liberte-se a alma penada

Corroí-me por dentro

Este calvário demente

Sinto que perco o meu tempo

Nesta guerra sem frente

Nos olhos da impostura

Sorrisos desenvergonhados

Governa de forma dura

Os bem-aventurados

Chamem a cavalaria

Que a coisa vai azedar

Exaltada hipocrisia

Quando ele está a passar

No cruzeiro deste tormento

Vou alimentando a crença

Que um dia num momento

Vou curar esta doença

Avé César, Avé

Gritamos de braço estendido

Não inspiras qualquer fé

Não passas de um bandido

Ó líder poderoso

Chefe do nada vazio

Não passas de um porco vaidoso

Vai para a puta que te pariu

Querido Líder by MQ

Lágrima - MQ

Uma lágrima percorre-te o rosto
Palmilhando campo aberto,
De fio a pavio
Paulatina, passo a passo

Sai em marcha nupcial
A caminho do altar
Ave Maria de Schubert,
Afogada em santa culpa

Procissão de água benta
Nossa senhora dos prantos
Vem desaguar no teu rego
Absolvida de pecado

A galope compassado
Viaja perdida,
Desmaiada,
Como a chuva quente deste verão...


Lágrima by MQ

Traffic signals - Charles Bukowski

they disgust me
the way they wait for death
with as much passion
as a traffic signal.

these are the people who believe advertisements
these are the people who buy dentures on credit
these are the people who celebrate holidays
these are the people who have grandchildren
these are the people who vote
these are the people who have funerals

these are the dead
the smog
the stink in the air
the lepers.

these are almost everybody
finally."

Traffic signals by Charles Bukowski

Ausência - MQ

Manhã submersa em madrugada
Pedra fria sem sentidos
Nós os dois de mão dada
Obviamente demitidos

A tua história não condeno
Escurece o céu de fim de tarde
Provo do teu doce veneno
Recheado de meias verdades

Não tem lógica este destino
Amortalhado em falsas esperanças
Não merece o tempo perdido
Não sacia as nossas crianças

Não tem sentido esta lei cega
Não quer saber da alquimia
Esquece-se dos sonhos perdidos
Esconde-se na noite fria

Sentas-te à lareira,

Contas-me um segredo
Aconchegas-te em mim
Revelas-te em forma de medo
Sinto-te perto do fim


Ausência By MQ

Tempo - MQ

Vivemos presos ao tempo,
O tempo é a prisão dos tempos
Sem ele não vivemos
Com ele sobrevivemos

 

Não falo sobre o relógio
Das horas, dos minutos, das estações
Falo da inquietação ansiosa
Falo do desassossego

 

Falo da súbita vontade de gritar
De espernear por desejar
Por querer fugir e ser livre
Livre das amarras do Momento

 

Falo das masmorras da alma
Dos limites onde nos encerramos
Aprisionados nos dias
Em quadras enxadrezados

 

Ontem fui servo do tempo em Cristo
Antes fui cidadão da Babilónia
Hoje sou sonhador e poeta
Amanhã serei o pó de uma ampulheta

 

 

Tempo by MQ

Tocaram os sinos - MQ

Por vezes penso que a presença da troika em Portugal pode ser comparada à Peste do Camus. Vou a sair de casa e tropeço num rato morto. Qual Dr. Bernard Rieux encharcado em muscarina.

Vá tem calma. Tranquilidade! Tranquilidade que somos um país de poetas. Poetas e fadistas. "Cantar o Fado? Nunca! o Fado é o veneno da raça!" "Um por todos e todos contra o Fado". Que venha a epidemia que cá estaremos para curar as "chagas de carácter social"...
Algo está para acontecer ao meu país. Algo de grandioso. Esquece a "Mensagem" que essa perdeu-se no caminho marítimo para a India...
É difícil encontrar a saída do poço onde este menino com mais de 800 anos caiu...De Zamora a Roma...a Lisboa (deixa-me rir). Do Minho até Timor...
Vou troteando "A Portuguesa" enquanto me debruço sobre a possibilidade de ir dormir a sesta...

 

Acabou o arraial...

 

 

Tocaram os sinos by MQ

Vicio III - MQ

Passava as noites naquele antro de insetos de frustração embriagada. A catedral do vício, o pináculo da má vida ou o poço do elevador da existência. Servia-me de um, dois, dez copos de whiskey barato a preço de ouro e dialogava com putas, numa linguagem pobre e apodrecida. Ali sou condenado à morte lenta e desafio a verdade com pinceladas de veneno.

Depois ia para casa dormir. Dormir e escrever. Escrever este conto.

Escrever, compor e redigir o melhor de todos os contos alguma vez escrito. Cru e abrutalhado. Frio.

Escrevo até me doerem as mãos, as costas, o peito e o ser. Até me doerem os pés de tanto palmilhar ruínas.

Escrevo uma obra-prima que vai diretamente para o topo dos contos mais lidos e decorados de sempre. Diretamente para o caixote do lixo. Diretamente para o além. Onde nunca chegou a ser.

Quero voltar para cama e dormir até às três da tarde, quatro da tarde, cinco da tarde. Jantar de micro-ondas à luz das velas. Seia dos pobres de espirito. Jantarada acompanhada a bagaço rançoso. Manhoso bagaço caseiro.

O vício resiste em mim. Devora-me o amago. Viola-me as entranhas. Sodomiza o livre arbítrio.

Vicio III by MQ